Dar sentido a las coincidencias, sería algo inepto para la razón.

Veracidad correspondiente de las verdes oníricas praderas. Deslizantes en invierno, pero mohosas en la estación del viento. Te encuentras en un sendero hacia el atardecer que conduce hacia la anchura de lo infinito, sin embargo, la curiosidad, te revive. Encuentras el espacio idóneo, allí está lo mejor, aunque todo lo que buscas esta en tu interior, cierras los ojos, todo está blanco. En la lejanía, hay una mujer caminando , en sus manos un lactante llorando. Sus mantos cubrían su cuerpo,  los árboles eran meras piezas que conducían al laberinto de la noche. Mientras la luna rozaba el pico de la montaña gélida, ella buscaba un sitio seguro donde poder recostarse sobre el pequeño, y así darle el suficiente calor como para que dejara de temblar. El rugir de las tripas se deslizaba con la dulce mirada, él era feliz, no entendía por qué su madre huía. De repente, abres los ojos, todo está negro, al lado de ti, una cripta. Imaginas que en aquel solitario lugar habrían muerto centenares de marineros o fareros. Pero no, allí yacía el cuerpo de aquella mujer, que protegía a su retoño. Su destino, el mar, pero su meta era la vida. Consciente del breve sueño,  regresas a tu hogar  y lo cuentas, pero nadie te cree. Es imposible que puedas ser tan verídico, a la hora de soñar. Son solo cuentos de la segunda guerra mundial, sólo es historia.