Profesiones ricas en historias.

Ellos se rebosan en sus historias y pesquisas que han sobrevivido al paso de las primaveras. Oídos inquietantes y aburridos los escuchan, mientras los entonces y las exclamaciones tipo OH! abundan. Las mujeres expresan su aprobación y asienten con la cabeza zarandeándola de arriba hacia abajo, también añaden información a la historieta, datos que sobran, pero que son muy importantes, como la profesión de la prima segunda del cuñado de la vecina.
 -¡Niñas, a jugar a la terraza! decía la abuela soltera.
 Vestidos costosos abundaban en aquella sala. ¿cuánto hilo habría allí? y ¿cuántas mentes desabrochadas? Bueno, a mi me cobraban por esto, servir copas hasta que los ricos se vuelvan pobres. Pero me divertía tanto viendo aquellas mentiras desveladas con dulces bebidas que me debían. 

Dar sentido a las coincidencias, sería algo inepto para la razón.

Veracidad correspondiente de las verdes oníricas praderas. Deslizantes en invierno, pero mohosas en la estación del viento. Te encuentras en un sendero hacia el atardecer que conduce hacia la anchura de lo infinito, sin embargo, la curiosidad, te revive. Encuentras el espacio idóneo, allí está lo mejor, aunque todo lo que buscas esta en tu interior, cierras los ojos, todo está blanco. En la lejanía, hay una mujer caminando , en sus manos un lactante llorando. Sus mantos cubrían su cuerpo,  los árboles eran meras piezas que conducían al laberinto de la noche. Mientras la luna rozaba el pico de la montaña gélida, ella buscaba un sitio seguro donde poder recostarse sobre el pequeño, y así darle el suficiente calor como para que dejara de temblar. El rugir de las tripas se deslizaba con la dulce mirada, él era feliz, no entendía por qué su madre huía. De repente, abres los ojos, todo está negro, al lado de ti, una cripta. Imaginas que en aquel solitario lugar habrían muerto centenares de marineros o fareros. Pero no, allí yacía el cuerpo de aquella mujer, que protegía a su retoño. Su destino, el mar, pero su meta era la vida. Consciente del breve sueño,  regresas a tu hogar  y lo cuentas, pero nadie te cree. Es imposible que puedas ser tan verídico, a la hora de soñar. Son solo cuentos de la segunda guerra mundial, sólo es historia.

Rapaz

Son las cabezas cortadas  que mastican bolas de plástico rojas, sedientas de ansiedad devuelven la mirada al vacío con sus glotis suplicantes de auxilio, deseosas de volver al cielo gélido. Fueron las vellocinas perdidas en hondos acantilados las que aullaron a los gigantes. Recién caída la tenebrosa, giran sus pupilas y versan al oído entumecidas. Luego, comienza el hálito frío de la plateada rocosa y de boca en boca embelesan y deleitan la brisa de la montaña pedregosa.

- ¿Ves los ecos tartamudos? 

+ No, solo siéntelo.

Cánticos naturales envolventes causantes de sacudidas mentales. Sabes que existen, que vuelan, que cazan, que duermen, que cantan, que cagan y procrean. Pero el intelecto humanoide no desvela el significado de sus aullidos a los gigantes. Son los que envuelven con el beso del viento las piedras.

No es una litera coetánea a la actualidad de la época,  sino un estado común en cada estado, en cada época. Necesariamente hemos sido fruto de unos cánones identificativos y representativos de una escala social en nuestro entorno. No es de extrañar el remontarnos a la idea del hombre cromañón que cazaba y a la mujer que complementaba su tarea fortaleciendo las generaciones. Porque cada persona desde que invierte la novena oscuridad hacia la luz forzada, es doblemente forzado a escoger un camino, siempre regido por alguien superior, por un padre, un maestro, un jefe, un gobierno. Y esto da que pensar que un hombre libre, solo es libre cuando llega al poder absoluto, ya que es libre de manipular cualquier escalera social. Y eso, es lo que creo que sucede. Las personas no son libres, son consecuentes con sus hechos, son débiles e intentan mantener la armonía obedeciendo lo común. Los que tienen coraje y ganas de ser libres se convierten en jugosos gusanos que hay que absorber para que no se den cuenta del rico sabor de su propio jugo. Y caen en la tentación de hacer el bien, pensando que lo hacen y caen sobre las rejas de la felicidad, haciendo lo mismo que los demás, nada.

No pretendo crear un político debate sobre el bien y el mal, ya que es recíproco, pero si pongo en piedra de juicio las desventajas que tiene la persona  al someterse a la felicidad común, el sometimiento inaudito, que se hace sin querer y por los sentimientos que emanan de la energía interna del foco incontrolable de pasiones.

Y no pensaré como Allan Poe, sino como Mallarme, las palabras son solo ideas mal expresadas, son los que captan la idea y la estrujan en sus cabezas, los que de verdad aprovechan su tiempo y vista leyendo tales barbaries.